Mon mari a posé sa fourchette après la première bouchée et m’a dit “on dirait qu’on est en vacances en Bretagne” (ces pâtes aux fruits de mer m’ont pris 15 minutes un soir de flemme)
Un soir de fin de printemps, quand la lumière traîne encore mais que l’énergie, elle, a déjà plié bagage, une casserole d’eau qui chante suffit à remettre de l’ordre dans la cuisine. Ça sent l’ail qui grésille, le citron qu’on presse au-dessus de la poêle, et cette promesse iodée qui rappelle les étals de poissonnerie…
